La Malquerida

Cuando pienso en el Amor, pienso en San Pablo.

Y vienen a mi mente, en la marea del silencio, sus palabras, en oleadas quietas y sonoras.

El Amor de Dios, el Amor humano, el Amor.

Ese Amor puro y limpio, que no conoce fines, ni formas, ni fragmentos, que no lleva cuentas del mal, que goza de la Verdad, que cree sin límites, que espera sin limites, que no se engríe .... que no es maleducado ni egoísta, que no presume.

Y luego, vuelvo a la vida, y sus devenires.

Soy la afortunada sombra, la siembra de una impronta .... De la renuncia firme, sin vacilaciones, descarnada, de mi Tata, hasta el fin del fin de sus orillas, al lado ciego de su Alma.

Del infinito de mis Abuelos y su Amor, de la fragua ardiente de mis Padres y su perpetuo ejemplo, sin sombra, donde un día, como en nuestro Reino, una vez, jamás se puso el sol.

He conocido el Amor .... he caminado entre sus ramas, al centro, a la alameda, entre jazmines y en su escarcha, me ha abrazado, se lo que es, se ha sentado conmigo y no a mi vera, y en sus gestos, he descansado la frente de otro tiempo.

Mis ojos lo han mirado, en su sacrificio, y en su vida, como un sello anclado al papel que lo enamora, imperecedero, a la debacle de la vida y de sus hordas. 

Es Un legado, es, El legado.

Hasta tus ojos .... no hubo Amor, sólo malquereres, a medias, a deshoras, de formas, desbordadas y sin tiento, mentiras disfrazadas de burbuja. Amaneceres borrados, por inciertos, infinitos, volados en un sorbo de palabra. Desaparecidos, huérfanos de nada.

Por aquello de ser, más bien disculpa que reproche, habré de repetir .... a su Manera.

Te quiero, no a pesar de, te quiero con .... y en eso, consiste todo .... TODO .... Todo ....
Y del todo, la palabra.

Hay un Amor distinto, que se vuelve tu sombra y te proclama, que convierte tus días en miradas, y comparte las Almas que nacieron; a veces, mareas de dudas, a veces, febriles madrugadas.

Del otro Amor, desasosiego solo sé. Los dedos se hacen huéspedes y huyen de mis manos, ¡Cuantos sobran!.

Será verdad aquello del tren y sus estaciones, a veces, tan llenas de paradas.

Será, quizá, que soy muy exigente, eso ocurre cuando el amor mira de frente. Será cuestión entonces, de volver verdad la ecuación, y darse cuenta.

A veces, sólo algunas veces, en esta vida loca de cruces de caminos sin stop, sin mapas, de banderolas, de pandereta y mentiras fatuas, el Amigo, es sólo una falacia.

Se basaba en tu Amor y no en el suyo ....
Por aquello de estar en lugares equivalentes, acabas por pensar que ya te quieren.

Cuanta hipocresía vestida de gasa desolada, cuanta estupidez y cuanta lástima.

Y un día, y un después y un luego, hay un Amor que te completa, que te da nombre y te dibuja, que te mira con tus ojos y tus lágrimas, que vuelve Luz la senda tortuosa, que llena tu vida de palabras, de otro idioma, amado y diferente, donde eres el Sol de su Infinito.

De pasos trémulos, y vierte, a raudales, borbotones, indeleble, en la piel que lo habita y te comparte, la esencia, el centro, el fondo, el misterio, y la quebrada. Y es la cicatriz perenne de tu Alma.

Me quedo en la Tierra Fértil del Amor pasado, de quienes me concedieron la fe de ser quien vivo,

Me quedo con las Manos que me amaron, sin esperar de mi, ni una centésima,

Me quedo con mi Amor y con tus ojos.

Y me quedo en los pasos que comienzan, la vida, la senda y su destino.

Que Dios me guía con su Amor inmenso, no más para ser quien ya no he sido, para ser quien soy y mis olvidos, para ser quien seré sin mi memoria.

Me quedo con los sueños, del Amor vivido.

A veces, sí, sí, a veces .... ante ciertas cosas, debiéramos saber usar un Este, un Ese o un Aquel.

Repliego velas, me gusta más mi barco y sus verdades

Me gusta el ancla que me ata, a la bondad real de mis Amores

Es sólo Mi Silencio, y Sus Palabras

La Boda

  Cristóbal ha perdido la chaveta.

Eso, no nos engañemos, en un hombre, por niño que éste sea, es bastante normal, connatural, diría yo. A Dios gracias, si no, el mundo se paralizaría.

Hace casi un mes que no vemos a quien ocupa el objeto de su Amor Infante. A la amada de las viejas rimas de Béquer. A Skyy.

....Al acostarse, me dice...."Mami, cierro los ojos y veo a mi Skyy". Se queda pensativo y sonríe, se hace un silencio....Mi Skyy.

....Cuando un julio fragante, nos abría sus puertas, nos salía al encuentro, como sale la vida....Harry no encontró a Sally, pero Cristóbal si encontró a Skyy.

....En el Parche avilesino, con la estampa quebrada de su Ayuntamiento, sobre las calles míticas que me vieron crecer, corriendo y de colores, encontraba a su Amor.

Fué casi de inmediato, persiste y se desviste....y es como un soneto....de sueño, de quimera, y lleno de emoción.

Cómo somos los seres humanos. Hay algo que nos ata con lazos invisibles....y así cedemos a su encanto y a su hechizo, sin importar saber que los lazos, siempre crean dolor....A la corta....y a la larga. Es así.

Skyy nos trajo a nuestra vida la sangre en la que crece. Quien es. En la que habita. Las manos que le mecen y le hacen creer.

Y al fin, después de todo, yo pude conocerles.

Mi Madre me explicaba, narraba sus mañanas, sus tardes y sus juegos, sus silencios, sus enfados llenos de risa y con brazos cruzados, y su alegría, su tremenda alegría por verse reencontrados en cada Amanecer.

Pero yo quería conocerles.

En una, de las pocas mañanas soleadas que este verano de Norte Astur nos ha regalado, sobre el mismo Marco de la Primera Vez....en pasos cadentes, como la ciudad que imprenta, nos dimos el presente.

Skyy tiene una Madre con la mirada limpia, serena de la niña que un día vió crecer. Me encanta que al mirar, los ojos que te miran, te devuelvan su luz. Es el abrazo amigo de días de tormenta.

Tiene la risa abierta, la carcajada franca....Es....Es muy americana, con almizcle español.

Pero Skyy tiene una Abuela....que a mí me roba el Alma.

Cuando la miras, te das cuenta de cuanto ha llorado.

Lleva kilos y kilos de tristeza bañados en silencio....Y aún quiere ser feliz. Sólo ríe su risa....

Tiene el alma profunda y abandonada. Pero ha encontrado su razón de existir.

Con Todo lo perdido, que merece mayúscula. Algún día hablaré -Chucha- de tu amor amado, amado y no perdido. Viviendo y a la contra....alguna vez....

Sus ojos te lo dicen con palabras que el alma sólo ha de entender.

Skyy....es celeste, como su nombre indica, y tengo yo entendido, que esos rizos suyos, que el viento no deriva, tienen mucho que ver.

Arrebata, te abraza, se sube por tu vida. Ordena y acontece. Se enfada y te sonríe....Es....Es cómo un día Astur, que cambia y te convoca, por ver su resplandor.

Cristóbal, el perdido de chaveta, olvidando que sus padres le lloran las ausencias....Que siguen sus pasitos en un hilo de Luz, lejanos y a la mano del borde de su ser. ¿Que sabe aún mi Príncipe, del miedo o el dolor?, ha elegido julio para unir su existencia al objeto fragante, que silencia su voz. Le canta, y al oído, le cuenta los secretos, que sólo la Infancia, hace permanecer.

Ya no sé si me río ante las casualidades, o veo en cada una, a las manos de Dios.

El día 27....fué el día en inicio que pensamos casarnos y luego nos cedimos al día 26....se celebraba algo que para mí siempre ha sido sobrehumano, el día de los Padres de la Madre de Dios.

....En la soleada mañana de amor de mis amores, de mi patria del alma, de mi suelo ancestral....Estos dos pequeñuelos dieron su primer Sí. Boda de pocos invitados, todo hay que decirlo, ¿Eran tres?

Desde entonces se llaman, sin más aditamentos.

Y Skyy se amanece, acicalada y quieta....rogando a sus mayores, con cierta rebeldía, que le pongan muy guapa. Su marido le espera.

Cristóbal tiene....su arito de casado....un viejo llavero abandonado que encontró, en cajones dormidos, de la casa que alumbra todos nuestros porqués.

Cómo si de un tesoro se tratara, me lo ha hecho guardar....tiene miedo a la pérdida. Y como sabe dónde ha de encontarlo, de vez en cuando lo acaricia como a las caracolas que te traen la mar.

Casi 6000 kilómetros separan esas vidas, y en realidad no importa, las distancias del alma no tienen hueco físico.... Y Skyy ha llegado, instalado sus formas, y se ha vuelto hogar.

....La echa de menos....

Y al caer el agosto que me trajo a este mundo y cerrarse sus días, almanaque del viento....llegó la despedida. En la noche quebrada, como tragedias griegas de teatros del mundo, desnudas ya las máscaras, cerrándose un telón. 

En un banco callado, de una vieja estación, atónitos asistimos a charlas dislocadas, besos y despedidas. Skyy....volvía a NY.

Para esa despedida, él eligió para ella una pequeña pulsera llena de estrellas. Mi madre, le acompañó. Como si no comprendiera que no daba crédito, le decía...."¿De que esá lleno el cielo?". Esa fué su amada despedida.

Ella, y para él, eligió una imagen en flores, de aún antes de venir. En lugar preferente, hoy, en su habitación.

Al final de la dicha, Siempre hay un Adios.

Subió al autobus que la llevaría, desde la tierra de quienes la preceden, a su presente, con sus lagrimitas y sus manos sobre aquel cristal.

Y yo recogí, con mis manos de madre, en brazos, a mi hijo, la cara envuelta en llanto, su tembloroso cuerpo, ante su Primer, Adios.

No se que la vida traerá en sus vaivenes....

Pero es tan certero abrir un Amor....

¿Por qué No?....Pues sea Porque Sí

A veces el corazón tiene razones que la razón no entiende.

Eso tengo yo hoy

De modo que os cuento lo que tengo en mente....

Voy a hacer algo así como un regalito, (¿O lo llamaré Sorteo, sorteito?, bueno, no sé, ya lo pensaré) .... ¿Os apetece? Yo espero que al otro lado de estas lineas haya un Siiiiiii

Lo primero explicar que tengo un follón de cuentas en la tienda de mucho cuidado y que he de hacerlas antes del 20 de julio, Hacienda, que somos todos, o lo pensamos, es Así.

Con lo cual y hasta después de esa fecha no voy a poder haceros, y lo digo en el sentido literal, ni caso casito, pero....Voy a dejar este proyectito naciendo .... que me apetece .... no queráis saber.... 

Y cual es el regalo, regalito.... Pues una chaqueta a elegir de entre todas las que hay en la tienda bien de Niño, bien de Niña. La que más os guste. La que queráis. Sin cortapisa, sin límite. Nada de nada.

¿Cómo?, bueno alguna cosa si quisiera pediros....

-1. Haceros Compis de Viaje de este Cuaderno-Blog (o lo que es lo mismo, palabra que yo aborrezco, Seguidores)

-2. Haceros, otra palabra horrible, Fans (a mi, si existiera,  me parecería mejor gustadores de....) de nuestra página de Facebook www.facebook.com/lasiestadecristobal.

-3. Enviarme un mensaje con todos vuestros datos para entrar a formar parte de la aventura a Info@lasiestadecristobal.es

Tal y como os decía, estaré ausente-presente pero como no puedo comprometerme, después del día 20 os iré respondiendo a cada uno de los emails entregándoos un número que será en orden cronológico....Y....

El día 07 de agosto DM, la mano inocente de mi hijo Cristóbal, será quien decida hacia donde parte un pedacito de nosotros.

(Prometo hacer fotos demostrativas del hecho)

Bueno....¿Os apetece? reitero....Tenéis un mes (que cuando eramos enanos parecía el infinito), para decidiros

Os espero, no, os esperamos

La Siesta de Cristóbal

 

....Ring....

....Suena el teléfono móvil de mi madre....

Cómo siempre, le digo: "Dime Mamá".... Y al otro lado se oye "No Mami, no, soy Yo". Es mi Príncipe.

Cristóbal desde las astures aguas de Xagó.

No hay Nada, ni hay Nadie que más ilusión pudiera hacerme.

Nada. Nadie       Nada....Nadie

Me pregunta Si le echo de menos, Si estoy contenta porque se baña y Si le quiero.

Cristóbal es especial. Es especial. Me rindo a eso.

Estando en Avilés. Me dijo:

"Mami era muy divertido estar en tu barriguita".

Y le miré. Le mire asombrada. Le miré al fondo de sus ojos. Le miré. Él....Sólo reía.

Continuó...."Yo te daba patadas y nadaba", Le pregunté porqué...."Me gustaba".

Y me hizo una demostración en nuestra cama.

Este niño no sólo me asombra. Me inunda. Me traspasa.

Esas son nuestras conversaciones.

Él habla, y a mi....Me deja sin palabras.

....Él me mira y se ríe....

Yo....Sigo sin palabras....

Cristóbal, por dentro, es como yo. Jamás nos cansamos del Amor.

Y del exceso de éste -en concreto- nadie ha muerto.

Que se sepa.

Hace a penas dos días que le dejé con mi Principio. Y en sus manos, que son las manos que dieron la esencia de mi vida.

Son la mejor Senda jamás escogida. La más preciada. La más amada.

El Marco, el Lienzo y los Pinceles. El Paisaje.

Pero Sí. Le Echo tanto de Menos, que en momentos me cuesta respirar, cómo si hasta el aire que me envuelve, se lo hubiera, consigo, llevado.

Le Echo tanto de Menos, que procuro no entrar en su cuarto....me hago esquiva.

Le oigo. Cuando estoy en silencio. Le oigo.

Así es esta Ausencia Obligada de mi Hijo.

Un Derrumbe

Y Sí. Me pongo contenta porque se baña en las aguas cántabras de mis mareas.

En el hogar de mi Alma naufraga. Del tiempo de mi vida.

Pero entorno los ojos y le veo, en las manos de Carlos, alegre y divertido pidiendo otra ola más, que moje sus rizos y lo eleve.

He recordado mi vida. Cuando....¿Pero hubo una vida antes?

Cada Verano desde que Él ha llegado es, ha sido, una alegría y una despedida.

-Y nos Devasta-

Luego, cuando a nosotros nos suelten la rienda que nos ata, volverán las olas, los paseos, las pocitas, la escarpada silueta de Xagó al fondo en la mirada....Volverá la risa dislocada, el descubrimiento, el beso. Las horas regaladas, robadas, de relojes en deshora. Y haremos, seremos la Memoria. Volverán los veranos de mi esencia, entregándome ausencias imposibles de sobrevivir y aún, superviviente, por Él, se volverán presente. Serán en Él. Volverá el helado compartido en otras bocas, y sentarnos al borde de estas aguas....que unen....que dilatan.

Y Sí. Le Quiero. Le Quiero con lo que soy y con lo que no tengo. Le Quiero desde Dentro.

Le Quiero sin palabras, le Quiero con miradas.

Le Quiero con la Sangre Derramada.

Le Quiero con la Vida....Y con la Muerte.

Preguntarme eso....es reafirmarse en mí.

No hay nada que yo quiera ser, nada, que no pase por el tamiz de su vida. Ahora. Y así lo será Siempre.

Desde que lo tengo. Desde que Dios me lo dió. He sabido que es prestado, lo puso a mi cargo. Prestado pero mío.

Ahora es mío, Ahora que su Mundo es Pequeño y el mío es Infinito....Después....después la vida y sus vaivenes me lo arrebatarán en girones.

Tendrá su vida y sus criterios.

Y entonces su Mundo será Infinito y el mío....el mío Pequeño.

Pero quiero beber despacio, a sorbos de palabra, este vaso de Vida que me dieron

Porque Hoy es Mío....Mío....Mío.

Espero que un día, sentados en un borde del Camino, Cristóbal entienda el Alma de su Madre.

Mi Razón y mi Causa.

Que me mire con esos ojos con los que hoy me mira, transparentes a mí. Y me comprenda.

Que sepa el Precio y la Renuncia.

Y que sepa que Él es mi Único Porque.

Mi calma

Las Monjas que Habitan en mi Casa

No. No hay un grupo que se haya vuelto okupa y ronde en mis rincones. Que nadie se sorprenda.

Pero hace ya unos meses, que hay, unas monjitas....que habitan....estas almas

Empecemos

Yo no soporto a las monjas. Es así. No hay más. ¿O no las soportaba?

Crecer con unas cuantas malotas, pero muy, muy malotas, produce estos efectos.

Digamos que nuestras sintonías, se han sumado, en lúgubres desdichas.

La única monja que debiera estar en el jardín del Edén, en infinita Gracia, es la Madre García. Que sí era, amantísima madre y consecuente. 

Un ser que roza la santidad y más. 

Yo la adoré, y aún hoy forma parte de mi vida y de mi, aunque no esté, me refiero a físicamente, porque estoy segura que desde algún rincón aún me guarda. 

Bajo su sombra de hábito sacrificado y pulcro, de pies cansados y ancianidad sobrevenida, a golpe de años de derribo, y de su mano, Jesús me aguardaba en mi vieja capilla de alma encendida y de silencio, de soles otoñales, de Oraciones.

Protegió mi infancia, y la comprendió, me enseñó a leer (en colaboración, y naturalmente, de mi Madre, m    a   = ma, Mamá, ¿Te acuerdas?), y como yo no he sido de grandes suertes, cuando ya había tocado a todo el mundo un "libro de leer", estoy segura que en un sorteo de sus manos, a mi me tocó mi favorito, ella lo sabía: Pinocho. Y está en mi casa y en su honor. Ella me dejó ser libre y a criterio. Su existencia es, ha sido, vital para mi vida.

A lo largo de los años y hasta su muerte, se preocupó de mí,  jamás me olvidó. Y yo jamás podré olvidarla.

Era BUENA, en el más estricto sentido de la palabra. Pero buena, buena.

El resto, están en un saco, que es mejor ni revolver....

Mis encuentros luego, con ellas, han sido más bien en la tercera fase.

(hagamos puntos suspensivos)

Cuando la vida de Cristóbal, a penas se emprendía, mi padre empezó su particular machamartillo, ¿He dicho alguna vez que te recuerda todo unas 74 veces?. Pues es así. Así es.

Si Dios quiere se saldrá con la suya, que Cristóbal se eduque donde él y su padre lo hicieron, yo no pude, era cosa de niños....

Para llegar a ellos, tres recomendaciones, de lo no elegido, no hablaré, hay gente muy feliz con sus determinaciones ¿?

Sonaba un timbre, con olor a mirra, lejano....muy lejano, y al otro lado una voz en boca de sonrisa, dulce y algo sorprendida....me rogaba esperas....Esa voz era Tomy, que es un ser delicioso, antesala de escuelas y palabras, ternura de miradas.

Llegamos a sus puertas, y allí, desnudos de silencio, aterrorizados y con todo en contra, nos sentamos.... a ver en qué manos poníamos la vida de nuestra única causa, del sí por el sí amado, del alma de mi alma.

Supongo, -sé-, que es Dios quien a todas partes te lleva y te ilumina tras ese trascendente libre albedrío que te brinda.

Un personajillo, alegre y sonriente, amoroso, acogedor y cierto, aguardaba, abrazaba, encaminaba.

Empezaba el camino de habitarnos.

Su ser y su esencia me conmueven y aún no sé porqué, pero lo hace.

Esa pequeña mujer, que simplemente usa el nombre de bautismo, Isabel, es quien ilumina las paredes, los tercios, las penumbras, los ecos, las sombras de nuestros desconsuelos.
A mí....a mí me trajo a Tata....y a Cristóbal también. Se nos parece tanto....

No vimos más. ¿para que?

Así que en un septiembre, algo díscolo y fresco, Cristóbal y su baby, empezaron la andanza de El Bieneducarnos.

Las lágrimas de sangre afuera de los muros, risa vio nuestra alma, al subir los peldaños de esa alegre morada, de horas de su infancia.

Isabel, nos trajo, nos dio la Maestra que será el Puntal de su vida, su Primera Maestra y por ende, su punto occipital. Su Norte, su  Horizonte, Julita.

En sus ojos y en sus manos, Cristóbal ha descubierto colores, el Bosque de Túa y el Búho que lo habita, las canciones de infancia y el principio.

A ella le deberemos sus primeras hazañas y sus juegos.

Julita es tanto y tanto amor....sólo tienes que de lejos mirarla....preocupada y celeste de esos vástagos que ha hecho suyos a golpe de palabra.

A Angélica, que se ocupa de tareas, a veces, un tanto ingratas, y que imparte miradas de saber quien he sido, y que pone en mi día las cosas cotidianas y me devuelve al mundo pequeño, de mi infancia.

Cristóbal cuenta y canta en "Ingueis", palabras que le debe a su paciencia, a su Maestra Esther.

Y ama aún más la música....(tiene de quien heredarlo, los genes nos devuelven algo de lo que ya creímos perdido), tras la batuta en magia, de su Maestra Marian.

Y salta y se estira, en horas de gimnasia, de juegos, de nostalgias, tras sus serenos pasos.

A alguien que no sé yo porqué, pero me encanta,

La puerta que nos abre el sabernos arribados y en calma., la bondad percibida en lo profundo del aire, infante innata,  llena de cómplices miradas,

A quien enlaza el nombre del misterio de Nazareth. María Jesús. 

Si, me encanta.

Y en este lugar, y Dios mediante, Cristóbal pasará sus primeros años, conformara quien es y lo que deba, creará su alianza con el mundo. Entelara a la postre de su vida, enlazará los lazos que le atan en un volver constante de caminos.

Una Elección Certera.

Dios os guarde

Semana Santa....El Jardín de Lucía

Llegamos a tierra Astur.

 Atravesar el Negrón tiene efectos narcóticos en mí. Entro en fase Rem. 

Asturias es mi bálsamo de heridas.

Es cierto que, lamentablemente esta Semana Santa la hemos tenido accidentada. Nada que no tenga arreglo, a Dios gracias. Nada que el amor no pueda superar. Nada. 

Las lágrimas que traen consigo la risa. El mal no merece, a penas, más.

El sol de la primavera nos baña, nos inunda, nos ha acariciado cada uno de los días que sobre esta amada tierra, que sobre este ancestral suelo, hemos pasado.

Carlos y Cristóbal aprovechando con mis padres a bañarse y darse paseos de sidra y gambón sobre las Conchas de Salinas y en la ensoñación que es Xagó.

Este Cantábrico mar nuestro que envuelve y nace a los asturianos.

Cristo al fondo de todas nuestras calles, con su sufrimiento, en nuestro nombre, derramándose en nosotros.

Cuando yo era niña, incluso en la adolescencia, la Semana Santa me producía no sé si miedo, respeto o lejanía.

Hoy me acerca, a través de los ojos de mi hijo, aún más -si cabe- a Dios.

Cristóbal habla a "Sususito" como si estuviera sentado en nuestra casa, (Y digo en sentido literal, porque estar, está). Y al fin, comprendo la frase Bíblica de Jesucristo.

Es connatural a él contarle hasta los "Ubus" (Sugus) que toma, o simplemente le pide perdón ante sus inocentes fechorías de infante en vuelo.

Nada mundano y absurdo, estúpido y material le alcanza. Esta es la pureza del Amor. Y la del Alma.

En la Pascua Astur, le vestí con esos ropajes de mi tierra amada, y de su mano me fuí a pasear, a desmenuzar como tantas veces sus empedradas calles, sus bucólicos soportales, su alma.

En mi memoria, en mi esencia, en mi alma, mi Abuelo, cuando orgulloso me llevaba vestida a mí en verdes y azabaches, en aquella míticas carrozas, que recorrían el Ayuntamiento avilesino desde una punta a otra.

Aquellas serpentinas, aquellos colores, aquellos caramelos con sabor de cielo, aquella vieja goxa....Y el vino....Y el bollo....

Aún percibo el olor de aquellos tiempos, con perfecta nitidez de infancia desperezada.

Hoy Rosana también está conmigo. Entonces lo estaba, vestida como yo....y con la misma distancia de estatura que aún nos separa.

No puedo explicar que reconfortante esencia me envuelve.

Es lo mismo....Y es tan diferente....

La noche que abandono las astures aguas, las luces de la Ría....me siento con ella sobre la plaza que siempre hemos llamado, del Dulcinea, en honor a un viejo café en el que pasamos gran parte de nuestra adolescencia.

Sobre el cielo avilesino, los fuegos, voladores coloristas sobre un cielo profundo en cúpulas de norte.

Sobre los ojos, la Iglesia recién restaurada, majestuosa y en esplendor de Los Padres. Entorno los ojos y veo a mi abuela subir cada peldaño de mi mano, con su minúsculo reclinatorio de terciopelo verde bordado....Que gran Dama. Dios mío. Que gran Dama.

Sobre el alma, esa cercanía en calma, de sosiego, de saber que estoy con quien yo quiero. Que me guarda, que sabe quien soy y que me espera. Ese olor familiar de alma en el Alma. Rosana.

Y sobre nuestra mesa....El Jardín de Lucía. Un albariño suave, delicado que envuelve esta pronosticada despedida, que me llevará de vuelta a los madriles en el sabor agridulce de la madrugada.

Y mi último beso, el que cierra la puerta de mi casa....Ese, ese es para Tata.

Cristóbal

Hoy es tu día, mi Príncipe.

¿Dejas que sea un poquito mío?. Oigo tu vocecita al fondo de mí, que dice: Sí Mami, Sí.

Güichi cumple hoy tres años....Y ésta es su pequeña historia, la mía, la nuestra.

Carlos y yo nos casamos un 26 de julio de 2002, el día de San Joaquín y Santa Ana. Un precioso día Astur.

Queríamos vivir, viajar juntos, recorrer, bohemios, el planeta habitado de nuestro paraíso. Hacer locuras enamoradas.

¿Niños?....No, niños no.

Supongo que fuí muy egoísta. Quería vivir del amor amado....

Casi dos años después de aquello, una mañana de un 13 de enero de 2004, dejé de ver, las cosas, los objetos se me amontonaban, flotaban en el aire. Empezó un calvario, del que jamás saldré del todo.

No relataré el rosario de errores médicos, desde miopías a trombosis, ya ¿Para qué?.

Mi abuela malmoría desde nuestra casa de Avilés, callé. Hasta lo imposible, callé, con la compañía del Padre Agustín, mi tío, con su apoyo, con su consejo para mi alma, callé porque amaba.

Después....después confesé .... a mis padres .... no podría describir sus ojos, sus lágrimas y sus silencios. No, no puedo.

Y llegó el Doctor Elizalde, Javier. Javier y sus milagros.... en la ciudad de Gaudí y sus misterios.

Era un tumor, un tumor en la retina de mi ojo izquierdo.

No sé si podré reflejar mi oscuridad en palabras, mi huida, mi abandono.

Pensé que era un castigo, lo pensé.

Pensé que lo merecía, lo pensé.

Pensé que era mejor que Carlos se marchará, lo pensé.

El sufrimiento intenso, te devuelve perspectivas erróneas, ciegas, desnudas, de tu Vida, del Amor y de tu Alma.

Mis padres, Carlos, y unos -muy pocos- amigos, me quieren más de lo que jamás he merecido. Y han luchado con y por mí. En pie.

¿Niños?....No, niños no.

Durante los años siguientes, hasta el 2007 todo fue exámenes, recuperaciones, revisiones,  siempre precedidas por un No.

Pero en la bien entrada Primavera de 2007, un estruendoso, optimista y ensoñado Sí, nos esperaba detrás de los ojos risueños, alegres y sentidos de Javier.

¿Niños?....Si, niños si.

En el Julio londinense Cristóbal empezó a existir. 

Dios y su paciencia, Dios y el perdón, Dios y nuestro milagro.

No. No fue fácil. No ha sido fácil.

Sonsoles Andreu y Javier Elizalde, Javier Elizalde y Sonsoles Andreu.

Podía perder la vista entre el segundo y el tercer mes. ¿Pero cómo iba el cielo a permitirlo?.


Tuve dos accidentes, que debo al despacho en el que habité, y sus desplantes.

-Una rotura de placenta (no estaba bien visto no ayudar en la mudanza en la que andábamos aquellos días)....Y casi te pierdo, mi amor, casi te pierdo.
Se me olvidaba que desde el primer segundo de tu vida, la has amado, que eres un luchador y que me quieres.
Recuerdo dormir sobre el lado izquierdo, para que tú no nadaras hacia la derecha.... y te perdieras para siempre, supongo que tú también recuerdas cuántas veces te lo dije, era más un ruego, hijo mío, una súplica del alma.

-El segundo cuando en exactas palabras yo ya no daba un perfil, que había dado,  siempre, hasta la fecha; querían borrarme de la faz, al fin lo han conseguido, pero eso ya, no importa. No podía respirar, me ahogaba tanto mal, y empezó la sangre....
Dos meses esperando contigo, luchando contigo, desde el cielo azul de los amados madriles....Suplicando.
Que Dios se lo premie y si no, se lo demande.

No pudiste nacer cuando querías....Mis ojos, ya sabes, no nos lo permitieron.
Tu padre y tu abuela Toy, tenían tanto miedo....El día antes Sonsoles te miraba tus pulmoncitos....Y Javier apremiaba por los riesgos, desde Barcelona.

Preparé, tus cosas y las mías.... Y me guardé, en el último cajón, el desasosiego, el pánico, y puse, en nuestra maleta, los sueños por cumplir.

Tony, el amigo amado, nos llevó hasta la Milagrosa, en el alma de Madrid, me dieron la medallita que siempre me acompaña, esta Virgen que tanto me ha ayudado, que tanto y tanto nos ha dado, a quien ofrecí tu vida, y a las 10:25 de la mañana, al fin....al fin te ví....con el trajecito azul rayado que mi madre tenía previsto para ti, tan y tan amado. Con tu vida en mis manos y el silencio. Mi hijo. Que palabra. El amor mismo derramado. La realidad fecundada de misterios. La palabra.

Me has dado la posibilidad de redención, el sentido de la vida y el destino.
Me has dado la renuncia, la extenuación, la risa.
Me has dado los ojos, la mirada, la ingenuidad y el sueño.
Me has dado nacer, crecer, vivir a tu criterio.
Me has dado el mundo amable....que olvidaba.
Me has dado los pasos que faltaban....
Y me has dado mi lugar y mi palabra. Ser tu madre.

Y sí, mi Príncipe....Tu alma....es, hoy, mi alma